un sans domicile fixe

Un... sans domicile fixe

Il est heureux, notre sans logis !
Sac sur le dos, bâton à la main, il marche.
Il connaît ce bois comme sa poche,
par coeur, sur le bout du doigt.
Sa raison : ne pas embêter les rureaux et les quartiers chics,
Ce n'est pas son genre de vie.
Il mâchouille toujours du bois,
Peut-être pour mieux l'aimer encore...

Ce bois dont il connaît toutes les sources du profit :
Champignons, pissenlit, mûres sauvages, châtaignes,
Eau de source à portée de la main,
Le tout c'est de se baisser dit-il...

Attention ! Il ne parle pas à tout le monde.
De ses yeux, il fait penser aux loups.
Parfois quand je le croise,
Un léger mouvement de tête...
Aujourd'hui ce n'est pas son jour.

Il marche beaucoup:
Quarante kilomètres dans sa journée ne lui font pas peur.
Il accompagne son corps.
"Le corps est la précision de nos possibilités" s'inquiète t-il.
Un corps d'athlète, mesdames sans gonflement de muscles!
Sa véritable occupation : la cueillette, la récolte,et,
quand on se rencontre dans la même situation,
C'est principalement à cet effet qu'il m'adresse la parole.
Il s'avance près du panier:
Le bois est à tout le monde, c'ui là faut pas, il est danger...
Comment vas-tu ?

Et nous voilà à refaire le monde, refaire les gens.
"Je n'aimerais pas être comme eux!
J'préfère ma situation !
Les arbres et les bêtes sont mes cousins !"

Un jour, il m'a offert un livre de poche : Georges Brassens...
" Y sont pas tous comme lui!

Patrick, c'est ainsi qu'il aime s'appeler.
"Patrick C.K." insiste t-il.
Patrick, c'est un cas !

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